martes, 29 de mayo de 2012

Escribo más que mierda

Y es que... ¿para qué palabras tan abstractas? Si realmente por muchos macroadjetivos y palabras sacadas de lo más profundo de un diccionario, difícil de diferenciar de un puñado de corteza en descomposición, del que pocas personas logran entender al menos el título,  son sólo palabras. Palabras sin sentido, esas que suelta mi mente como desperdicios, palabras a las que he intentado dar un significado incluso cambiando numerosas veces su dirección, pero que al fin y al cabo no llegan al final de ningún camino, ni siquiera al de un callejón sin salida.
Ahora sólo siento que escribo mierda, y que la vida es del mismo color, marrón, no es ni rosa ni negra, exactamente está en descomposición al igual que mi imaginación, mi cultura y mi sentido común. Las palabras están muertas desde el principio, son inertes, en ningún momento ha surgido de mí una sola palabra viva y con ritmo. Mi mente no sigue el compás del mundo ni de nadie, va a contra ritmo, no llega a ninguna parte, en ella no salen ni entran ideas, es comparable a un burdel abandonado, carcomido en el tiempo, poroso, con agujeros que dejan pasar tan sólo la fría corriente y goteras de letras dispares y con poca consonancia, meros gritos, meras vocales. Escribo más que mierda.

Aquí no hay nada que ver, 
nada que leer,
más que mierda de nada escrita por nadie


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¿ Escribo simplemente por escribir?

Desahogo en forma de un diario de sensaciones e ideas ciertamente abstractas.
Sin pretensiones de que me conozcan, ¿o miento?.
Todo es posible.
Oculto tras mis palabras, aquellas que dejo escapar desde lo más profundo de mi mente se puede hallar
No estaría mal ahogarse en un mar hecho de mis propios pensamientos, o navegarlo con un velero en un solo sentido, pero todo esto es demasiado profundo.
No puedo evitarlo.
Sobrevivo entre alegría y alegría, entre tristeza y tristeza. Como todos.
Pensamientos y sentimientos que se funden entre lágrima y sonrisa.

El resumen: Caóticamente hablando.