Pero a pesar de estas grietas, la casa seguía siendo segura, en cuanto a su estructura. O tal vez ni siquiera eso. Era su casa, puede que poco a poco la hubiera ido considerando la casa de otra persona, pero sabía que quien la sufría era ella, así que era su casa, aunque no quisiera, aunque lo odiara.
Ojalá pudiera colarse por una de esas grietas, para así llegar a las entrañas del edificio, los niños nunca la encontrarían, ni aunque contaran con los ojos abiertos y vigilantes, era posible que ahí es donde se fuera toda la alegría perdida, todos los juguetes, calcetines, toda la suerte...
Despertó de su trance, la lampara crujía, y alumbraba muy tenue el lugar.
Y siguió caminando por el estrecho pasillo, mirando al suelo podía distinguir las manchas que no se iban nunca al limpiar por mucho que restregara. Y en las paredes se veían las marcas de golpes, rozaduras y pies descalzos.
Sabía que en algún momento llegaría, aunque no quisiera; siempre podía darse la vuelta y retroceder, ¿por qué no lo hacía?... Por la misma razón por la que no había abandonado aquel lugar, cobardía, resignación, aunque cada día fuera un suplicio.
Lo sabía, su propio suicidio era diario, el más sufrido, el más lento. Y ellos, pobres, tenían que verla así.
Siempre había tenido algún que otro sueño en el que se decidía a salir, pero no sola.
Finalmente llegó, la puerta, un poco polvorienta, lo sabía, lo había ido dejando, procurando acercarse lo justo cuando estaba él. Las piernas le temblaban, puede que fuera por haber caído tantas veces al suelo, por tantas patadas; y la mano antes muerta se decidió a agarrar el pomo y girarlo, con un chirriante sonido la puerta se fue abriendo. Ahí estaba, su sofá, su tele, y ahora también su cena.
LOS PELOS DE PUUUUNNTA!
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