Podría dejar una nota,
un silencio escrito con tinta,
unas palabras que saben a mentira,
o un grito mudo, de garganta rota,
pero ya estoy harta,
me superan las imperfecciones,
el afán de rendirme,
que ya no pueda escuchar tus canciones
ni quejarme por estar cansada.
Estoy harta de que no me hables,
de que me mires como si fuera transparente,
presumiendo de descubrir mi alma
escondida entre músculos y tendones,
y de poder ver a través de mi, y de mi piel,
esos muros que me ayudaste a dibujar,
y que se caen abajo por mil grietas.
Todo es por la esperanza, falsa,
por el color verde de mis ojos marrones,
por ese tirabuzon que se resbala
y desfila por la mejilla, escondiéndome,
separándome o resguardándome
del frío aire que se escapa,
que se resiste a tu cálida sonrisa.
Podría despedirme de otra forma,
pero ya deberías conocerme,
no como el resto de la gente,
como aquel tan fiel que toma
la confianza, tan valiosa,
tan frágil como mi piel,
y la destroza y quema vuelta y vuelta.
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